MEMO PARIS Italian Leather

Зеркало заднего вида

Она вела кабриолет одной рукой, второй придерживая шарф, который ветер пытался сорвать с шеи – белый шелк бился на ветру, как пойманная птица. Солнце падало отвесно, она щурилась, чувствуя, как жар оседает на скулах.

Он сидел рядом, откинув голову назад, и смотрел на нее сквозь прищуренные веки. В пальцах он держал томатный лист – тот самый, что она сорвала утром, еще влажный от росы. Он медленно провел им по линии ее подбородка, от уголка губ к виску, словно рисуя невидимую линию на ее коже. Запах зелени, терпкий и свежий, остался тонким следом на ее щеке. Она замерла на мгновение, чувствуя, как этот жест – легче вздоха, нежнее слова – отзывается где-то глубоко внутри.

– Ты счастлива? – спросил он тихо, и голос его был как тающий воск.

Она не ответила. Только сильнее нажала на газ. Ветер взревел. Дорога нырнула в поворот – и на миг мир исчез, остались лишь белый шарф, только его пальцы, еще помнящие прикосновение к ее коже. И тот самый римский диалект аромата, который они уже не могли забыть – как не могли забыть вкуса этого мига, когда вся Италия с ее виноградниками, оливковыми рощами и старыми башнями летела им навстречу, чтобы тут же остаться позади.

Italian Leather («Итальянская кожа»). Миг, в котором хочется остаться навсегда.